Mal vorweg.
Ich lebe nicht ungern hier.

Ich hab die Lizenz zum Kwengeln, wenn ich umfalle klaubt mich irgendwer auf und verfrachtet mich völlig rechtsgültig ins Krankenhaus, ich hab Anspruch auf eine Wohnung und Essen und wenn mich wer so richtig ärgert, hau ich den um, gucke verwirrt und werde gutachterlich bedauert.

Und – vor allem! – ich bin nicht unbedingt in akuter Lebens-Gefahr, wenn ich Pickel-Fresse Pickel-Fresse nenne. Oder was ähnlich Liebenswertes schreibe.

Das hat doch was.
Geben Sie’s zu.
So haben Sie das noch nie betrachtet.

Oder sagen wir's doch ehrlicher.
So wollten Sie es noch nie betrachten.
Sie müssen ja nicht gleich brüllen: „Ich bin stolz, ein Deutscher zu sein!“

Aber mehr und mehr ärgere ich mich in der letzten Zeit über jene sonderbaren Teilzeit-Auswanderer, die aus irgendwelchen fernen Ecken ihren geradezu unbändigen Hass in (deutschsprachige) Blogs ergießen. Meist ohne jeden Sinn.

Nein, damit meine ich nicht die jugendlichen Spinner, die eifrig japsend jedermann ungefragt so Interessantes wie Spring Break erläutern wollen. Was es in Deutschland nicht gibt und weshalb es hier supi-doof ist. Und wieso sie – die heutige Jugend – so ungemein häppi ist (oder irgendein anderes lächerliches Wort) deswegen in die Fremde eilen zu können.

Liebe junge Menschen.
Da müsst ihr jetzt mal ganz tapfer sein.

Denn – mal abgesehen von der Verhunzung eurer Sprache, die die meisten von euch nur noch rudimentär beherrschen; ein Phänomen, das übrigens schon Sokrates beklagte (das war ein ur-ur-ur und so weiter alter Grieche, der schon mächtig lange tot ist) – euer ganzes iiisii schilliges oder was immer angesagtes Verhalten hatte schon in der Früh-Steinzeit einen riesig langen Bart.

Nehmt nur mal euer Spring-Dings.

Ich will gar nicht von der jüngeren Vergangenheit reden, deren Vertreter so ein Spring Break in Memoriam ihrer eigenen Springs leise kichernd als Ringelpietz bezeichnen würden.

Jedoch versichere ich euch, dass schon die Jugendlichen einer x-beliebigen Steinzeit-Sippe ihre (euren nicht unähnlich ungepflegten) Köpfe aus der Höhle steckten und nach einem ebenso kurzen wie unzureichenden Blick in die Umgebung sich gegenseitig zu nuschelten, dass es draußen nunmehr warm genug zur Vergnüglichkeit sein müsste.

Man darf vermuten, dass alles, was etwas größere Zähne hatte schon hinter der nächsten Ecke lauerte. Ganz so wie heute.

Aber genug davon.
Obwohl es ein lustiges Thema ist, stelle ich grade fest.

Jedoch nicht meins.
Jedenfalls nicht heute.

Heute meine ich die Spät-Hippies und Alt-(wirklich alt, hähä) 68er, die teils in unseren südlichen Nachbar-EU-Ländern oder dumm-dreist noch in der übelsten Diktatur ihre üppige Rente verprassen und von dort aus mangels anderer Interessen Gift und Galle gegen die bösen deutschen imperialistischen Kapitalisten spucken.

Natürlich nur, wenn sie nicht gerade irgendwelche deutschen Ämter und/oder Gerichte, Krankenhäuser, Kureinrichtungen etc. nach mehr Leistung annölen. Selbstredend nur schriftlich. Selber hinkommen müssen ist Faschismus pur!

Immer in der sicheren Gewissheit, dass sie im Falle eines Falles lauthals nach eben diesen faschistischen deutschen Amtsträgern brüllen dürfen. Denn das ist ja ihr gutes Recht, wenn sie – was nicht grade selten passiert – in ihrem heißgeliebten Gastland unangenehm auffallen.

Wenn zum Beispiel ein französischer Polizist so einem alten Nörgler, der ihm mit der verbotenen Zigarette in der deutschen Hand stundenlang was von La Liberté vorsülzt, eine Ohrfeige verpasst.

Wozu er übrigens meinen Segen ausdrücklich hat.
Der französische Polizist.

Oder wenn in Spanien ein paar Korruptions- äh Amts-Träger von einheimischen Spekulanten monetär angespornt ohne große Fisematenten auch mal ein Baurechtlich einwandfreies deutsches Ruhesitz-Anwesen platt walzen lassen.

Oder wenn in …

Ach. Scheiß doch auf die Beispiele.
Deren sind Legion und jeder kennt sie eh.

In all diesen Fällen jedenfalls erwarten die querulierenden Alterchen Hilfe vom fiesen Heimatland. Sogar in Millionen-Lösegeld-Höhe, falls sie von der pittoresken Einwohnerschaft zum Zwecke des Gelderwerbs entführt werden.

Und dann pochen sie darauf.
Dass sie gerettet werden.
Durch die Bundeswehr befreit.
Ausgeflogen.

Zurück zur verhassten Insel der staatlich autorisierten Nörgler.

Wo sie dann noch vom Kranken-Bett aus die nächstbeste Krankenschwester anscheißen, das Essen bemäkeln und – sobald sie ihr Book eingestöpselt haben (Wehe, das ist nicht möglich!) – auf ihr Mecker-Blog eilen und rummaulen.

Eben weil sie es können.
Und nicht den Hauch einer Ahnung haben, wie es wäre, wenn sie es wirklich nicht dürften.